La Gioconda de la Unión, Valle.

Hace unos días encontrábame en un ágape con un par de mis mejores amigos y nos enfrascamos en una discusión -etílica sí, onírica no, no recuerdo, y mucho menos fatídica- sobre la apreciación del arte y las sensaciones que nos produce, o producirían, a unos y otros. He de decir que nos considero sujetos poco convencionales, poco distintos, tipos comunes, como todos; pero que nos quiero a todos así: disimiles, parejos, disconformes, ecuánimes, dispares, rupestres, desavenientes; humanos.

Ley #1: "El arte es al hombre lo que el hombre al arte: una discusión eterna, interna y externa, sobre el sí mismo"

La comunicación, el raciocinio y el arte son el mágico tridente de conceptos que nos separa de los animales y nos hace lo que somos: Humanos. Perecederos, sí; terrenales, corpóreos, mortales pero también personas, entes: individuos individuales e individualistas. Somos efímeros en tanto -y sólo en esta dimensión- dejamos de ser articuladores de lo que pensamos para ser artículos inoperantes, irracionales, mera bestias sin el prodigioso don del lenguaje y la interlocución, compartida o introspecta, pero interlocución en definitiva. Y así, miquitos depellejados pensantes y tal, tenemos infinidad de formas de acercarnos al arte; de entenderlo, quererlo, odiarlo y apreciarlo. Eso es lo mejor y lo peor que tenemos: que somos distintos y razonamos distinto.

Oráculo #1: "Amigos y libros, pocos y buenos"

A dicha discusión llegamos al hablar sobre visitas a museos y el romanticismo propio de presenciar una obra de cerca. "Yo si no puedo morirme sin ir al Louvre a ver La Mona Lisa", dijo Leonardo, a lo que asintió Alvaro con decisión y pasión. Yo, en cambio, dije que no me mataba la idea de ir a hacer una cola eterna para ver un cuadro que puedo encontrar en internet ¿Pero cómo así? encasquetó Alvaro, con algo de rabia, "Es que esas cosas hay que verlas, vivirlas, hay que estar ahí".

Claro, hay infinidad de obras. Maravillosas pinturas y esculturas, grandes museos llenos de historia y elocuentísimas manifestaciones artísticas que nutren nuestra propia y única, y diferente, y simplona, o sofisticada forma de ver el mundo. Pero si son en 2D pues las puedo ver en libros, en internet y hasta las puedo imprimir. Lo mejor de la industrialización y el desarrollo tecnológico que hoy vivimos es que el arte se democratizó; las ideas e interpretaciones de lo que fuimos, creimos, percibimos y creamos están ahí para que cualquiera las consulte sin tener que hacerle venia a un celador-monje ciclotímico en algún museo cuaternario y estafador. Yo hasta pagaría por ver un Caravaggio, pero si cerraran el museo para mí solito y me dejaran tomarle fotos con flash.

¿Qué de bueno tiene escuchar a un escritor hacer lecturas de sus escritos? para eso estan sus libros, digo. Ahora, otra cosa muy distinta pasa con una obra de teatro, un happening una instalación o un concierto. La música está por ahí en discos y grabaciones -y pasa lo mismo con montajes dramáticos y performances-, se puede escuchar, pero cuando un músico interpreta lo suyo en vivo, hay un largo trecho lleno de diferencias entre lo uno y lo otro, su obra musical toma otro tono, se vuelve otra, evoluciona, cambia. Hay expresiones artísticas que necesitan de presencia y a estas atiendo con ahínco; empero, yo no me voy a partir el lomo haciendo una fila eterna para ver un cuadro de lejos que ni puedo tocar y del que ni siquiera puedo estar seguro que sea el de verdad, porque no seamos tan ingenuos, es decir: no nos hagamos los tarugos.

Ley #2: "La Vida imita al arte más que el arte a la vida (Oscar Wilde)"

¿Está usted seguro de que aquello por lo que pagó 60 dólares de entrada para ver, luego de esa agotadora cola, en realidad era un Picasso, un Rembrandt, un Goya o un Dahli?, yo no. La Mona Lisa ya se la robaron una vez en 1911, por ejemplo ¿quién me confirma que lo que hay en el Louvre no es la copia más fiel que el dinero puede comprar? -porque yo sí ví 'El Caso de Thomas Crown' y si Pierce Brosnan lo logró, cualquiera puede, claro, la vida imita al arte- ¿y quién me asegura que el verdadero lienzo de 77x53 que pintó Da Vinci no está escondido en alguna bodega recóndita de The Skull & Bones, los Illuminati, el Buckingham Palace o El Vaticano, nadie. 

Es más ¿cómo hacemos para comprobar que La Mona, sí, la Lisa, no está en propiedad de un narco colombiano venido a más?, de todo pasa en la viña del señor y estamos en el país del Sagrado Corazón. Aquí vinieron los Rolling Stones a darle un concierto privado a Pablo Escobar, que casi se toma el poder creyéndose el Robin Hood de la amapola. Somos la nación que vio a Virgilio Barco acabar con trenes y cables. Estamos en el país en el que las cosas pasan a espaldas del presidente y en el que otro presidente -por así decirlo- al que se le llama liberal y literario, poeta y doctrinario, afirma que no se sabrá la verdad sobre el palacio hasta que él, su dueño, portador y malhechor, haya estirado la pata.

Así las cosas, tristes y colombianas y todo lo que quieran, La Gioconda podría perfectamente estar colgada con una puntilla de acero en algún temperadero de la unión Valle "Capital mundial de la uva espacial". Porque si bien podría estar en el museo Rayo, no creo que el maestro se hubiera prestado para tal atrocidad. Es que una cosa es que se la roben, pero ¿se la imaginan con un marco enchapado en oro?. Mis amigos y yo la imaginamos rodeada con Luces de colores titilantes, puesta en una mesa de marmol en medio de una exhuberante -y fea, muy fea- fuente de agua poco natural. Es que por ahí lo mínimo que puede fluir es champán o algún vinito del más añejo de Grajales "La otra leyenda del Vino (lavó y se fue)". Además, para ahondar en esta infinita y triste posibilidad, el sitio está rodeado de velas y velones bendecidos. Hay humo por todas partes, huele a incienzo y en la mesita de marmol hay todo tipo de artilugios religiosos y de índoles adivino-dependientes. Es que a nuestro narco; católico como el solo, cristiano como ninguno y creyente acérrimo de su santísima trinidad, le dio por creer que esta -La Mona Lisa, La Monna Lisa, La Joconde, Madonna Elisa- no es más que un retrato de su majestad la Virgencita, y, entonces, ha de prenderle todos los días una lucecita por el bienestar de sus negocios y la felicidad de sus hijitos, una prole que, según él, está en vía de extinción.

Oráculo #2: "Al mal tiempo buena cara, a lo hecho pecho y a Narco ocioso, culpo culposo".

Richitelli.

Querido conocido desconocido

Sé que de pronto me has visto por la calle, sé que quizá en algún momento compartimos un puesto de buseta o algún espacio público. Puede que estudiásemos juntos o en el mismo sitio, que trabajásemos en la misma empresa, que nos hayan presentado de soslayo o que recuerdes mi cara, maltratada con los años, por no se cuál maldita casualidad. Puede, claro que puede ser. A lo mejor tengas mi celular, mi mail, el teléfono de mi casa, el de mi oficina o sepas cómo me llamo pero eso no te da ningún derecho a interrumpir la tranquilidad que quiero impregnarle a mi vida con impertinencias dignas de un acosador.

Voy a decirtelo de una buena vez, y con todo el cariño que pueda aflorar de mí en este momento de animadversión atizadora, para que entiendas que no es sólo contigo, es con todos los que actúan como tú; es con tú género, con tu estirpe, es con esa pérfida calaña de sujetos y sujetas que andan por ahí torturando cándidos e inocentes; esa indoliente alcurnia de impertinentes instigadores. 

Por eso Querido conocido desconocido, voy a enumerarte una serie de cositas que me enfurecen y que tienen que ver contigo, con tu flagelante linaje, con tu lacerante abolengo. Sí, van para tí conocido de cara poco familiar. Toma atenta nota de esto para que no me vuelvas a impertinarme con tu insolencia.

1. No estoy interesado en cursos de inglés, meetings metafísicos, seminarios de superación personal, programaciones neurolinguisticas, reuniones religiosas ni alabanzas. No quiero leer la biblia, ni el evangelio, ni el corán, ni la interpretación que hizo Marlon Becerra de las profecías de Nostradamus, No. Cuando quiero aprender algo lo busco y me informo, no espero a que un vendedor mal hablado y desesperante me llame al teléfono o toque a mi dulce puerta.

2. No leo forwards, no veo power points y no leo spam. No leo publicidad, no quiero entrar a sónico y no leo mails que empiezan con: si no le envías esto a 10 personas antes de... NO. Las únicas personas a las que les perdono y les perdonaré tal atrevimiento son parte de mi familia y círculo cercano. Ellos me pueden mandar lo que quieran, pero tú no. A otro perro con ese hueso, tú puedes meterte aquellos mails bolsillo arriba.

3. No tengo con qué ser fiador de nadie y si tuviera no lo sería. No necesito más tarjetas de crédito ni deudas, no necesito una tarjeta de servicios con pago anticipado ni quiero vender mi cartera. No quiero que en tu disfráz de vendedor bancario, tú, querido conocido desconocido, atentes contra mi cordura y llames cada 3 días a ofrecerme pendejadas. No, no quiero suscribirme a una revista de un banco, no quiero ninguna enciclopedia y no quiero volverte a oír. Punto.

Richitelli.

Cuando me afeito. Apología a la afeitada.

Hasta hace algunos días no había podido descifrar el verdadero valor de una afeitada. Siempre creí que este era un menester más de los que tenemos todos y de los cuales no nos podemos apartar, no obstante, he llegado a la conclusión de que no hay un ritual que defina con mayor precisión y emotividad la masculinidad que el acto este de quitarse unos cuantos pelos de la cara. Somos machos y nos afeitamos a cada tanto.  

Ahora, por macho entendamos a un sujeto de sexo masculino con cualesquier tendencia sexual porque para los efectos de una rasurada facial esos no importan mucho. Tengamos mucha o poca barba, pareja o dispareja, rubia o negra, lacia o crespa; todos, todos los hombres tenemos que hacerlo en algún momento, y después de ese día, después de la primera vez, ya nada es igual.

¿Será que me dejo mi mostachito original un tiempito más?, dicen que la primera afeitada determina la calidad del bigote ¿Y las patillas?, esas están como feítas, parecen como de peluza. Pero es que a más pelos en la cara pues… y en el colegio hay mucho lampiño. ¿Le pregunto a papá, a mis hermanos o será que me arriesgo a ver qué tal es?. Papá tiene ese cosito que no sé si es un cepillo o una brocha para enjabonarse, pero qué jabón usará ¿o usará crema?. A Jorge nunca lo veo en esas, madruga mucho, y César tiene más juguetes ¿qué máquina compro, uso jabón o espuma? AHHHH. Patos al agua.

No recuerdo a quién le pregunté o sí lo hice antes de hacerlo por primera vez, de todas formas cada uno me dio consejos a lo largo del camino. Lo hice, me corté y me gustó, no me gustó, me gustó, no me gustó. Cosa rara esta la que me produce un concepto tan sencillo como afeitarse. A contra pelo o no, con crema o en seco, con cuchilla o prestobarba rasurarse produce una profunda sensación de vulnerabilidad.

En mi casa no todos sacamos esa piel tersa, fuerte y casi invulnerable que tuvo papá toda su vida (hasta que le dio por medir fuerzas con el mono jaramillo en la tenacidad del 41) no. Es mi caso, por ejemplo. No resisto el sol, los bellos me crecen pa'entro y me irrito con facilidad. Toda la vida me sentí inerme al enfrentarme a un bichito de esos que te rajan la cara en un santiamén. Y tengo el acribillador problema de que además soy neurótico, entonces jodido. ¿Pero y qué?. Pues sí, sufrí para encontrar el método ideal (gracias cio); esa armonía perfecta entre dejar que la barba crezca y no, entre dejar de cortarme y no, entre dejar de irritarme y no.

Uy! mechas qué le pasó - me espetó pluma blanca alguna vez en época de pelo en la espalda- ¿le llegó el aumento que se afeitó?. No jefe pero si me aumenta me afeito más seguido, al menos dos veces al mes.

No me afeito con frecuencia, es más, mi paso por el quirofano de la masculinidad a veces se prolonga tanto que ni me reconozco, pero cuando lo hago, lo hago con todo el cariño del mundo. Afeitarse no es como amarrarse los zapatos o secarse la espalda, echarse talco o desodorante; no es como cortarse las uñas o peinarse. Cuando uno se afeita tiene todo ese tiempo para decidir a qué se quiere parecer, qué quiere o no quiere reflejar.

Cuando me afeito tengo la incesante necesidad de verme a los ojos profunda y elongadamente para preguntarme para dónde va mi vida, qué ha estado mal y qué ha estado bien, cuáles son mis problemas y cuáles no; qué tiene solución y qué no. Cuando me afeito me toco con cariño y precaución, me transmito tranquilidad y premeditación. Cuando me afeito siento que el control de mi vida sólo depende de qué pelo cortaré después y de cómo solucionaré el problema de las sobras. Cuando me afeito - quizá como todo hombre, eso no lo sé -, me encuentro con ese lado vanidoso que olvidaré hasta la próxima vez. Esa próxima vez que siempre quisiera que fuera como la primera vez. 

Afeitarse es el único ritual que nadie debería hacer por nosotros. Una buena afeitada es el mejor mantra que podré tener, la mejor oración que me podré decir, el mejor sicólogo que podré tener, el mejor consejo que me daré. Afeitarme es encontrarme con mi yo y mi otro, mi pasado y mi futuro, mi presente y mi delación. No sólo corten sus bellos señores, aféitense una buena y cariñoza vez, como si fuera la primera vez.

Teoría de la conspiración y algo más.

¿A ninguno de ustedes les parece extraño ver negocios que terminan sus nombres con: y algo más?. Yo no soy del tipo conspirativo, para nada. Pero sí creo que detrás de tanta oferta de plusvalía debe haber algún gato encerrado.

No me vengan con el cuentico de la falta de creatividad que ese no me lo como. Somos colombianos, recursivos variopintos e ingeniosos. Los aquí nacidos tenemos el gen de la malicia indígena; para cada problema tenemos una excusa y para cada excusa una alternativa. Somos la nación del Sagrado Corazón, tenemos el copyright del minuto de Dios y un adjetivo adjetivado para cada asunto.

El Paraiso del Extintor, el Monopolio de la Licuadora, el Festival de la Cortina, el Oasis de la Chancla, el Emporio del Vestido y así, y así y así tenemos por montones. (Y no caeré en la tentación de mencionar la infinidad de clínicas que tenemos y que no son precisamente galenas) Con eso no tengo lío, la curiosidad de estos nombres tan acicalados me deleitan y me producen risa, tan sólo eso. Sin embargo, ¿qué hay detrás del afamado, vilipendiado y desgastado algo más?

Uno puede vender una cosa y otra. Pero no de todo y además: algo más. Cafetería, restaurante, bar, empanadas desayunos y: ALGO MÁS. ¿Qué de más pueden vender ahí?, en serio. He visto establecimientos llamados: Videojuegos, papelería y algo más, Ferretaría y algo más; Cacharrería miscelanea y algo más, sí, cacharrería, miscelanea y algo más, no jodás. ¿No se supone que en una cacharrería venden de todo, no se supone que en una miscelanea venden de todo? a qué se refieren con el maldito Algo Más. Algo más las de Bolivar.

Recuerdo que en Manizales -adorado terruño, tierra prometida, remanso del doble sentido y la moralidad dispar- había un negocito en el que vendían: tamales y algo más. Yo sí se a qué se refería aquél valorcillo agregado, o al menos eso me contaron. Nunca he entrado a sitio similar, lo acepto. Lo mismo pasaba con otro lugarcillo en el que vendían - venden aún, creo entender: cerveza y algo más.

No elucubraré sobre la verdadera definición de aquel valor agregado en todos los lugares que lo anuncian, empero, sí quisiera que me dijeran qué significado ulterior se encuentra en tal afirmación. Qué es aquello que venden que no se puede clasificar dentro de una categoría definida. Qué modelo de negocio hay detrás de una oferta tan variada e ilimitada. ¿A qué viene ese maldito algo más?

La ley de las cosas.

Cosa, cosita, cosota cosa. Sabemos todos muy bien que una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa, que el mundo está lleno de cosas y que si no le damos orden a tanta cosa, la cosa se nos puede salir de las manos.

Hay quienes se atreverían a decir que sin tanta cosa que se tiene en la cabeza la cosa sería más fácil, claro, pero ¿de qué cosa se trata todo esto?, de todas y de ninguna. Sin cosas el mundo no existiría, o al menos no sabríamos que existe. Y si algo bueno se nos otorgó cuando se crearon todas las cosas fue la habilidad de discernir entre cosas; la habilidad de darle vida a las cosas a través de reconocer su existencia. Qué cosa. 

Me explico, digo, me entiendo, digo, me interpreto; lo que quiero decir es que el simple reconocimiento de la existencia de ´La Cosa´ hace que la cosa sea mucho más que cosas. La habilidad que tenemos de significar, resignificar, codificar y decodificar cuaquier cosa, nos hace la cosa más importante de entre todas las cosas que hay sobre la faz de esta tierra llena de cosas.

Somos lo que define la cosa, somos la cosa de cosas, somos, en esencia, nada más que una cosa. Somos la afección de todas las cosas. Somos el discurso. Sí, somos el texto y el contexto de todas las cosas. Somos relatores, historiadores, defensores y atacantes de la cosa. Somos la idea fundacional de la cosa, somos la cosa. Somos creadores y seremos el fin de todas las cosas.

¿Por qué? porqué el día que no haya más de nosotros por aquí no habrá quién determine si una cosa es una cosa u otra, y la cosa sólo dejará de existir en la medida que dejemos de reconocerla. Una concepto existe mientras se piense en él y él no puede pensarse a sí mismo, sólo nosotros -cosotas- podemos ser concepto y cosa a la vez. 

Somoa `La Cosa´ y ella es, existe, subsite y resiste, en tanto estemos ahí para pensarla. La cosa, de plano, vive porque estamos nosotros para reconocerla, entenderla, descifrarla, definirla, controvertirla y terminarla. Somos el fin y el comienzo de la cosa, somos la cosa.

Siete esteriles, pueriles, cosudas y efímeras leyes sobre la cosa:

1. Entender la cosa es entenderse a sí mismo. Entíendase usted y entenderá la cosa.
2. Hay cosas de cosas, por eso, cada cosa a su lugar. 
3. La cosa aunque exista por sí misma sólo es cosa en la medida que sea definida, y no puede definirse por sí misma.
4. La cosa queda expuesta, entonces, como la relación entre usted y todas las cosas.
5. Se es cosa en la medida que se es, se es cosa en tanto se sabe que se es.
6. Una cosa más, una cosa menos, qué más da. Somos un sin fin de cosas.
7. Una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa.

Richitelli.

Golpe de repente, improperio latente.

3:50 p.m. El sofoco en este oscuro sector de la oficina es insoportable. Detesto el calor, el sudor y sus pormenores. De un lado de la puerta, de mi lado, estamos en Melgar; del otro lado, en el que no estoy yo, están en la Bogotá de los 50's. Aire gelídito, por las ventanas se ve la lluvia y todo sucede como con aquella parsimonia del Manizales que más me gusta; ese paraíso frío y nublado que te deja ver el color de tus suspiros. Amo el frío, soy patifrío, cacheticolorado y tengo ganas de salir. Por supuesto lo haría, si este oscuro sector de la oficina no se hubiera llenado de gente pidiendo cosas al mismo tiempo y en el mismo preciso instante en el que necesito respirar. 

4:00 p.m. Estoy haciendo un presupuesto, espero un material que debe llegar en cualquier momento, me aguanto  a un practicante preguntón, trato infructuosamente de espantar a un creativo intenso y por estar tan rodeado no logro ajustar uno de los otros tantos comerciales que debo terminar hoy. El trabajillo este de calcular costos, hacer órdenes de producción y firmar papeles es de lo más tedioso que puede haber. El problema es que lo hago bien. Claro, si lo hiciera mal ya me hubieran puesto de patitas en la calle, pero como lo sé hacer entonces no hay quién lo haga por mí: ensanduchado, frito por lado y lado. 

4:10 p.m. Mi moreno compañero creativo acaba de irse, parece que el comercial verá la luz pero con un par de ajustes más. Llega un ejecutivo, sí, un querido ejecutivo. El pobre tiene los ojos más grandes que un Simpson, 2 gotas de sudor en cada nariz y la voz temblorosa. Don Richie necesitamos hacer un comercial táctico de 10 segundos con 3D y composición pero para mañana es tarde. Claro, mande la OT con todo el material y lo cotizamos. No, pero es que no hay plata, toca gratis. ¿Gratis, 'gratis' es un bolero -digo yo- y eso como por qué?. Es que yo contraté con una productora a principio de año 8 tácticos y no me quieren hacer este dizque porque ya me hicieron los 8 y dentro de mis cuentas este es el número 7. Ahí está -espeto yo- muéstreles soportes de que lleva sólo 7 y safamos. Mmmmm -con mirada taciturna me responde- es que no tengo el soporte. Me volteo. De repente le hablo feíto y se me salen dos o tres improperios inapropiados. Váyase y más tarde hablamos, alguna solución encontraremos.

4.15 p.m. El creativo acaba de regresar. Me cae bien, es más, asúmamoslo: es mi amigo. A veces pasa por este blog y comenta cositas. Sinceramente espero que pase esta vez y se disculpe, o se queje, pero que diga algo. Viejo Richieee, venga muéstreme otra vez el comercialito. ¿otra vez? ¿por tercera vez?. Coja oficio que tengo cosas qué hacer. Venga Richi veámoslo con la ejecutiva que es la última vez. Lo que no sabe él es que al teléfono, detrás de nosotros, el productor que hizo el comercial está maltratando a una compañera porque los ajustes ya son muchos y este proceso está muy lento. Intentamos ver el comercial abstrayéndonos de dicha charla y le damos play. Richiiieee, se escucha atrás. Hoy definitivamente me están gastando mucho el nombre. Es otra ejecutiva diciendo: tenemos que codificar los 3 comerciales mañana, 1 por 1 mes y los otros por… Calma, calma, calma, calma, calma que no soy pulpo le digo yo. Pida turno le dice El Moreno. Ella asiente y espera. Estando todos de acuerdo con los ajustes, terminamos de ver el comercial y apenas deja de reproducirse: tran -entiéndase: taque, taque, pum, pum- la compañera le dice al productor que lo va a poner en altavoz porque la discusión está ya muy acalorada.

4.16 p.m. Sí, está muy acalorada. En menos de 20 metros cuadrados hay 6 computadores 10 pantallas, 3 escritorios, 1 lcd, 12 teras de discos duros que calientan como el infierno, 2 vhs, 2 dvds, 3 muebles gigantes y gordos llenos de archivo, 6 peludos peleando y 1 solo ventilador. Tiene que estar caliente.

4.20 p.m. El tipo, muy agoviado por supuesto, no quiere entender los ajustes que ya se le explicaron y quiere poner problema. El creativo hace caras de no entender porqué el tipo no entiende, la ejecutiva se va y yo termino, malencarado, explicándole como con un ábaco lo que ya se le había explicado igualmente bien en 3 ocasiones anteriores. No hay porqué ser tan intransígentes, no hay cómo soportar este calor escalofriante, no hay porqué respirar en este momento.

4.22 p.m. El creativo por fin se fue, los ajustes los enviarán en el transcurso de la tarde y mientras yo me dispongo a continuar con los otros comerciales que tengo por terminar, como un sapo buscando moscas salta la otra ejecutiva. Pululan, salen de entre las esquinas, se camuflan y te descomponen de repente.  Richi, ahora sí, tenemos que codificar…. ta, ta, ta, ta, y más tas. Le hago caso, escucho, entiendo todo lo que dice y le digo: escriba todo en una Otésita, lo manda y con mucho gusto se le hace el trabajo -entenderán uds el tono, ¿cierto?-. Se va, vuelvo la mirada hacia mi computador, respiro más o menos profundo y Riiiingg!!! suena el teléfono: Ricardo ya llegó su material, está en recepción. Qué rico, iré a respirar un poco antes de recogerlo, cuelgo feliz, me levanto y de repente: TRAN, TAQUE, TAS, TRAS, PUM. Golpeo con una fuerza descomunal mi rodilla hueca con la esquina del escritorio. Golpe de repente, improperio latente. QG.

Richitelli.

El Cartel de la Sombrilla

Amigo paraguaficante y jíbaro de sombrillas, usted, fuente de inspiración de niños y jóvenes de nuestro país que nutre sus arcas del doloroso sufrimiento del empapado ciudadano de a pié escúcheme con atención porque le quiero decir algo abiertamente: desmovílicese. Sí, desmovílicese ya y deje de jorobarme la paciencia cada que me ve; cuando llueve y cuando no, cuando hace sol y cuando no.

No, yo no creo que la industria del parasol sea tan grande como parece. No creo que las 8 sombrillas que he perdido en los últimos 2 años sean producto de leves coincidencias y no creo que las fabriquen tan mal por simple inoperancia ¿Sabe qué creo amigo sombrillero?, creo que lo de ustedes es un cartel. Creo que detrás de cada sombrilla desaparecida hay un falso positivo, que eso de los paraguas personalizados y brandeados no es más que el fatídico intento de un narcoparaguero por resarcirse y encontrar una vida legal, que el negocio de la reparación de paraguas (y con él el de secadores y pitadoras) es un mundo cruel y despiadado, y creo que su cochambríca manipulación del negocio me tiene harto.

Ley #1: "No todo es ilegal pero como toda ley tiene su trampa, toda trampa tiene su ley". 

Siempre he creido que detrás de todo negocio informal con algún ápice de éxito hay algo truculento. No lo puedo evitar, crecí en una sociedad en la que los atajos son vanagloriados y en la que la picardía es sinónimo de triunfo, creatividad y notoriedad. Lástima, eso me produce mucha lástima.

La mejor definición que he oído acerca del tema de la ilegalidad y su influencia en el desarrollo de este país se la escuché a Fernando Solórzano en su interpretación cumbre como Pedro Rey: "Aceptémoslo, la cocaína es la única multinacional que podemos tener". Y así es, mientras no entendamos que la rectitud y el trabajo en equipo producen cosas decentes, y deseemos cosas decentes, tendremos siempre esas famosísimas órdenes criminales para esto, lo otro y lo demás.

Y es que la interpretación de estas organizaciones como 'carteles', creo yo, viene de que dicha palabra es sinónimo de monopolio y lo que pretenden precisamente es eso, monopolizar todos los véctores de un negocio específico (de uno ilegal, de uno truculento) y ejercer con exclusividad el derecho a producir, distribuir o dejar de hacerlo y definir los precios de sus productos sin consultar. Aborrezco los monopolios y sus usanzas ¿y qué?

Oráculo #1: "A caballo regalado no se le mira el diente, a sombrilla regalada tampoco".

Somos un país carteloso y encartelado. Sí somos tan organizados para todo lo irregular por qué no podemos concatenar tanta mente brillante y tanto proceso productivo en proyectos para el bien común, me pregunto en medio de esta incoherente intromisión en el mundo criminal. ¿No han notado ustedes que tenemos un cartel para todo?. Sé que en el occidente colombiano está el 'Del Plátano', que en las tierras cundiboyacences está el de la 'Papa' y que en época de San Valentín (por el día de festejo americano) en los alrededores de Bogotá se alborota el tiernísimo 'Cartel de la Flor'. ¿Y qué hacen?, pues se dedican a robar a los más grandes y a los más pequeños, detienen la distribución en exceso y evitan la evolución del negocio ¿para qué? para controlar los precios.

Ley #2: "Lo único claro del libre mercado es que debe ser libre, por definición"

Me destempla, me destempla me destempla me destempla. Me destempla más que los desorbitados precios de las sombrillas en un día de lluvia el hecho de que haya gente que prefiera una vuelta fácil que dos díficiles. No es justo con los sombrilleros, lo sé, seguramente no son lo que llamo 'El Cartel de la Sombrilla' ni lo serán, tal ves sí; no lo sé ni me importa. Me importa, y me duele, saber que por ahí en la calle hay gente organizándose para delinquir y no haya personas juntándose para pensar, para querer, para progresar. País.

Oráculo #2: "Si vais a la felicidad llevad sombrilla (Ramón Gómez de la Serna)".

Richitelli.